En vrac (18) lectures, zef et dragons de jardin

D'accord, qu’ils y aillent sur Mars. Qu’ils partent donc pour le grand vide, vivre sous leurs dômes de fausse félicité. Nous, nous resterons sur la Terre, fouillant les décombres à la recherche d’un ou deux morceaux de joie, de cette fleur inespérée annonçant une erre nouvelle.

Une pensée pour les mouettes manœuvrant dans l’air iodé. Pour leur science du vent, elles qui ne planent jamais plus haut que leur envergure, jamais plus loin que l’horizon marin. Sagesse d'un monde où tout est, déjà, hautement interconnecté.

Un des gros lézards verts du jardin – celui qui a perdu la moitié de sa queue dans une rencontre avec le chat! – me regarde sans bouger. Nous semblons lui et moi apprécier ce moment de silence immobile.

Les animaux me réconfortent. Ils ne vendent rien, n'inventent rien, n'attendent rien de nous. Il nous faudrait sans doute redéfinir le mot bestialité.

*

Est-ce l'âge, ou une certaine forme de soumission au réel? Je lis de moins en moins de cette littérature de fiction que l'on nomme "romans". Que lis-je alors, puisqu'il faut lire pour ne pas finir gâteux? En dehors de Yakari et de Philémon (dans les toilettes au fond du jardin) ma préférence va à la poésie (choisie selon mes goûts) et à des essais (transformés ou non) qui marquent mon ascension dans le monde résolument sérieux de l'intellect.

Bien sûr, je grossis le trait. Il m'arrive de prendre plaisir à lire une histoire. Si elle a quelque chose à me dire. Si elle ouvre sur autre chose qu'une propriété de 70 hectares. Si elle dépose en moi un limon qui rendra mon cœur fertile. Et si elle n'est pas classée au box-office des dix livres à lire ABSOLUMENT pendant votre été.

* A lire ou à relire ce billet citant Thoreau

J'aime

Bertrand Sallé

Perrine le Querrec

* Je n'ai pas trouvé de titre générique au billet, alors simplement: j'aime... 

Supplément enfants (3)

Marcher

c'est comme

voyager en escargot

on a le temps 

de regarder

de sentir d'écouter

on a le temps

et tout l'espace

dans ses poches

quand on marche

Couvaison

 

        Qu'est-ce qu'i fait

        Qu'est-ce qu'il a 

        Pourquoi il écrit pas

        Complètement cloitré ce type là

        Complètement gaga

        Et puis sa bignole les gars

        Elle est drôlement blafarde les gars 

        Ça s'passera pas comme ça (bis)

Ben si, j'écris. Même que je réfléchis drôlement. Je rature, certes, je compose, je jette, je réécris, rerature, recompose, met ensemble, défait l'ensemble, cherche un ordre, un désordre, une idée de plan promotionnel (je blague) mais quelle est donc cette passion affleurante, cette colère inopinée, ce grand frisson de papier blanc qui rêve d'origami (direct à la poubelle japonaise) voilà, ah non, c'est pas ça, mais si, bref, oui, bon, ok, mais ça avance, je vous assure que ça avance. A son rythme. A ma main. A mon cœur. Une bibliographie? Rien à battre.

Je vous laisse, j'ai la bétonnière qui tourne.

En vrac (17) neurones, plumes et feuilles

Silence dominical, neuf heure, premier café au jardin. Je ferme les yeux pour me concentrer sur le fond sonore: chant du loriot (on dirait que ce gai vaurien siffle une fille) bientôt rejoint par le morse des mésanges, puis le bruit de papier froissé de nos amis les rouge-queue. Une abeille fait le tour de ma tête, passe en stéréo de mon oreille gauche à mon oreille droite. Mais cette bande-son nature est bientôt perturbé par la montée d'un tracteur, suivi de peu par le démarrage de la tondeuse d'un voisin. Disons à cent-cinquante mètres. Ici, tout résonne, à cause du silence justement. Plus tard, ce sera le moteur d'un ULM (vous bricolez un 103 Peugeot avec une toile de tente Trigano et vous obtenez à peu près ça) haut dans le ciel et poussif comme une cigogne asthmatique. Je serai, moi, en train de moudre du café, la porte de la cuisine grande ouverte.

*

Roger Dautais

Je n'aurai jamais rien fait d'autre que sauver le monde en pensée. Et encore, jamais très loin de mon assiette.

*

Pour la minute intelligente, citons Gaston Bachelard:

"Il vient un temps où l'esprit aime mieux ce qui confirme son savoir que ce qui le contredit, alors l'instinct conservatif domine, la croissance spirituelle s'arrête."

On pourra prendre également une minute pour la botanique, avec Francis Hallé:

"L'arbre est un organisme tellement généreux qu'il offre son ombre à ceux qui viennent l'abattre."

Autoportraits (3)

Denis Roche

 

Duane Michals, autoportrait en diable

Nous poursuivons l'exploration de l'autoportrait en photographie avec Denis Roche et sa femme Françoise (qui ont inspiré un poème de Autre chose qui compte) et Duane Michals qui ne s'est jamais vraiment pris au sérieux.

Les oiseaux (empathie)

 

Tim Lukeman

kerstin Sephan

Pauvre monde, se dit le monde. Et il soupire.

En vrac (16) foutaises, balaise et tarte aux fraises

Qu'on n'aille pas s'imaginer que le trou du cul du monde dans lequel je vis est inaccessible à la culture. Ici aussi on goûte à la production artistique de notre temps; c'est simplement moins immédiat voilà tout. Alors, bon sang de bois, venez donc vivre à la campagne! Il y a des arbres à planter, des écosystèmes à protéger, des animaux à réhabiliter – tiens, à ce propos, merde à ces cons qui enfument les blaireautières pour zigouiller l'animal à la sortie, c'est tellement gentil les blaireaux, tellement utiles, certains vont jusqu'à ramper dans les terriers de renard pour en extraire les petits, sous prétexte que l'animal pullule – l'occasion de fêter leur bravoure devant une bonne tête de veau et une caisse de pinard. À ce pullulage des renards justement (ou cette pullulance comme on préfère) voici l'explication éco-systémique: plus on en tue et plus la race se sent en danger d'extinction, donc elle procrée en présumant des pertes, engendrant un déséquilibre dans les ressources alimentaires liées au territoire. Laissons donc la nature faire son job. Trop simple? Et oui, c'est souvent (trop) simple...

Aller, un bon gros "je t'aime" pour compenser tout ça.

Robert Motherwell

*

L'orage de grêle "effroyable et c'est bien fait pour nous" qui s'est abattu sur nos jardins et vergers début mai, a ravagé bon nombre d'arbres et anéanti presque toutes les promesses de fruits. Nous avons tout de même pu faire il y a quelques jours une tarte aux fraises. Dieu est grand, Sāhib, mais la tarte était petite.

À part ça, et malgré la chaleur qui s'installe j'ai rentré du bois.

– Qui ça?

– Du bois.

 

*

Beaucoup de sympathies pour Autre chose qui compte, le petit carré paru chez Donner à voir:

Jacques Morin et Claude Vercey, animateurs de la revue Décharge.

Christophe Jubien, pêcheur de poètes, qui m'a accueilli dans son émission.

Yves Artufel, depuis son nid d'aigle de poète-éditeur.

Valérie Canat de Chisy, poète, sur le site de Terre à ciel. 

Jean-Claude et Morgan sur leurs blogs respectifs (y'a du tam tam dans l'air)

des lecteurs(trices) qui m'ont fait passer un petit mot sympa.

À toutes et tous et de trop loin un TRÈS GRAND MERCI (de la taille du je t'aime)

Rebelle

Je rends grâce au poète en nous qu'une simple vague fascine,

à cette part résiduelle qui nous ressemble encore au bout de nos fatigues et des journées perdues,

à cette part que nous voudrions croire aussi irréductible qu'elle est rebelle aux injonctions des modes,

rétive aux rêves qu'on affrète pour nous perdre

et qui nous fait chercher des mots pour tenter dans la foule

d'aller réveiller en chacun le poète qui s'est tu.

Michel Baglin, L'alcool des vents

Claudine Doury

Les Pensées

On ne peut pas toujours rester sérieux (Zavatta aurait dit "on ne peut pas toujours faire l'andouille...")

Certains se souviendront peut-être avoir lu ces pensées sur le blog entre 2015 et 2018. On peut aujourd'hui les lire ou les relire sur Caméléo (suivre le lien ci-dessous.)

 

https://www.calameo.com/books/007751438f620c0d56c1d

J'imagine qu'on peut aussi les imprimer* pour les proposer à la lecture dans ses cabinets, ou les offrir au voisin qui tond sa pelouse deux fois par semaine et qui ne vote pas comme nous, bref qu'on peut, d'une manière ou d'une autre, les partager.

(* Pour les recevoir en pdf, me contacter.)

No trouble

Michel Vanden Eeckhoudt

 

Alain Laboile

* L'insouciance est sans doute l'état le plus heureux de l'existence...

En vrac (15) ombres chinoises, héron, tempi

Les bons contes font les bons amis.

Un peintre à la cour des Qin (IXième siècle av. J.C., troisième porte à gauche) devait peindre un héron. C'était une commande de l'empereur pour sa plus jeune épouse, l'oiseau étant l'emblème de la dynastie. Fier de l’honneur fait à son art, le peintre se mit aussitôt au travail. Or, cette estampe qui le voyait chaque jour plus insatisfait l'accapara pendant vingt ans. Vingt longues années durant lesquelles brûlèrent des milliers de hérons imparfaits, tandis que les guerres se succédaient dans de lointaines provinces.

Vint enfin le jour où (la plus jeune épouse avait changé cinq fois) on pria son altesse sérénissime de recevoir l'estampe définitive des mains du peintre. L’empereur vit entrer un vieux bonhomme à moitié fou, amaigri et négligé. Se souvenant du jour lointain de la commande et amusé, le prince sourit en recevant le rouleau que le vieux lui tendait en s’inclinant. Mais lorsqu'il découvrit l'œuvre on le vit soudain blêmir. Car point d'oiseau peint sur le papier de riz: à la place, trois grenouilles assises près d'un étang. C'était bien là les plus belles grenouilles jamais vues, à peine esquissées d'un trait miraculeusement vivant. Le héron? Affamé, il pouvait surgir à tout instant, ombre stupéfiante fondant sur sa proie. L'incarnation même de la nature et de ses cycles.

On peut croire que le peintre avait réussi. C’était l’œuvre d’une vie. En guise de récompense, on lui trancha la tête pour s’être ainsi moqué d'un prince.

*

Andy Goldsworthy (arbre mort, feuilles d'automne)

J'ai souvent rêvé d'un Polaroïd, cet appareil photographique instantané relevant à la fois du funambulisme et de la magie. Comme j'ai souvent rêvé d'avoir le don d'écrire des poèmes du premier jet.

M'avouant vaincu sur les deux tableaux, voici un haïku écrit en trois semaines (!)

    Ton ombre – chose banale

    pourtant c'est toi

    que le Soleil dessine

*

Le temps de vivre. Celui d'aimer, d'être libre. Le temps présent, le temps passé. Le temps d'une valse à mille temps. Le temps des cerises. Celui des œufs au plat. Le temps compté, le temps béni. L'air du temps. La nuit des. Povero tempo nostro. L'amour à plein temps. Être de son temps. Instant. Tant de temps passé à vendre tout son temps. De l'air, de l'air et du temps pour soi. Le temps nous appartient. Devrait nous appartenir... Vive l'oisiveté.

Et merci pour votre fidélité.

Au delà du terminus

Djuno Tomsni

Robert Roselrav

Autoportraits (2)

 

Elliot Erwitt

Man Ray

Le clown ivre + autoportrait sans concession (c'est moi qui titre)

* Autoportraits (1) ici

Perspectives

La vraie question est: quel avenir pour les perspectives?

   

Réunion

 

L'idée qu'une réunion puisse être ennuyeuse ne viendrait pas à l'idée de celui qui l'anime. Et pourtant... Le dessin automatique est un bon moyen de passer le temps, tout en faisant mine de prendre des notes (il faut parfois relever la tête, l'air absorbé...)

Ayant pris soin de les archiver, ces délires pourraient bien faire un jour la fortune de vos testamentaires. Encore faudra t-il que vous soyez devenu célèbre*.

Ici j'étais sans doute dans ma période Victor brauner ou Jérôme Bosch (les influences sont souterraines, mais c'est une autre histoire.)

* Pas trop envie, désolé les enfants.

Les ailes du désir

Contrairement à une idée reçue, les anges ne sont pas tous beaux. Certains frisent même le ridicule ou l'embonpoint, mais ils s'en moquent ils sont des anges. Quant à ceux qui ont une gueule d'acteur américain, et bien ils ont une gueule d'acteur américain: ça ne les dispense pas de pisser dans les fontaines et d'écouter aux âmes comme de vulgaires fonctionnaires. Dieu reste impartial.

En vrac (14) hasard, corbeaux et filigranes

Les armoires à livres sont une idée généreuse, mais deviennent vite un débarras totalement dépourvu d'intérêt (culture, fais-moi peur.) Pourtant, l'exception confirmera la règle. Un jour, persuadé de relever le niveau du lieu j'y ai déposé Cap au nord, un chouette roman de Robert Piccamiglio (persuadé aussi que donner ce qu'on aime est un acte de bravoure.) Mais tandis qu'un autre jour, autre village, j'y trouvais Le reste aussi c'est minuit, monologue théâtral et poétique du même Piccamiglio, j'ai senti comme un sourire amusé dans mon dos.

*

        Le fleuve Guadalquivir

        va parmi oranges et olives.

        Les deux rivières de Grenade

        descendent de la neige au blé [...]

Toute une communauté d'hommes et de femmes, des paysages vécus, des ciels impossibles à décrire dans ces quatre vers de Lorca. Le jour où la poésie ne sera plus écrite que par des IA, il n'y aura plus de mystère, et nous nous serons morts, mon frère.

(F. Garcia Lorca, Poèmes du Cante Jondo)

*

Stefana Serafinescu

Est-ce qu'on écrit encore des lettres pour le plaisir d'écrire et celui d'en recevoir, ou est-ce que ça aussi c'est mort?

*

Dernière venue dans les notes colonne de gauche: retour en Ariège.

Et puis ces mots d'Yves Artufel qui me touchent physiquement: "Couper du bois, casser du bois, scier du bois, fendre et refendre du bois, empiler le bois, rentrer le bois, ranger le bois, brûler le bois, ça fait des souvenirs bien alignés. C’est toujours un peu les mêmes quand même."

* Le reste aussi c'est minuit, 1984 Jacques Brémond

Les petites gens

 

Steven Quinn

Andréa Floris

Méditation

        Je lui ai dit vouloir connaître l’art du zen
        il a relevé la tête
        son sourire était sincère

        laisse ton reflet à l’araignée
        ton ombre au pas feutré du chat
        laisse-les finir ainsi
        abandonnés comme des vieux rêves

        et tire un peu
        sur l’élastique de ton jeune cœur

        puis le vent a chahuté
        son feuillage et sa vieille barbe 

        avant que les colombes rassurées n’y reviennent

        méditer

Alexandre Hollan

Serre et sentiments

 

jardin botanique de Montpellier

Tout dans le monde le confirme, l'homme n'est pas intelligent, mais ingénieux, ce qui n'est pas du tout la même chose. Heureusement, il y a la poésie (en ce moment même, j'écoute des chansons de Gianmaria Testa...) qui peut donner à penser que le bon chemin est là, au bout du sentiment. Cela dit, à tous les coups l'inventeur de cette ombrière* était un cycliste. Et on ne roule pas à vélo comme on prend l'avion pour Dubaï.

* Appelons ça une Julosienne.

Personnages en quête de hauteur

Rumen Dimitrov

Régine Raphoz

Contes équins

Jorge Chamorro

Claude Pelieu

Traditionnelle séquence collages en ce début de mois. Quatrième année: pas vu le temps passer...

En vrac (13) étier, ramure et gros sabots

Il est lent Rouge, il est lourd, chacun de ses pas est un exploit. C'est un vieux cheval de trait entravé par de puissants rhumatismes aux antérieurs. L'herbe rase du pré, le ciel blanc sont le décor de sa lointaine solitude. Souvent il se couche pour soulager sa misère, ou plutôt il se laisse tomber sur le flanc, impressionnant, tragique avant l'heure. Là, le soufflet de forge de sa respiration le dispute à ses pets immenses. Car il pète Rouge, à la face du monde qui l'oublie. Des chapelets interminables, à s'en pâmer d'aise.

Face à cette tonne de vie et de courage à qui je viens parfois tendre une carotte, à cet œil qui me fixe et n’aspire qu’à la confiance, mon apréhension du monde se fait beaucoup plus simple et clairvoyante. Il y a chez les animaux quelque chose qui nous surpasse, l’absence d’égo peut-être, et en même temps qui ouvre une piste à travers nos illusions.

*

J'ai rencontré il y a peu le verbe feuiller, qui veut dire se couvrir de, faire ses feuilles. Il est certains verbes qui ont tout de suite quelque chose à dire.

*

L.D - Le vent (pour une lecture de J.P. Abraham)

Une lecture de ce livre il y a vingt ans m'avait laissé dans une sorte de lassitude mêlée à de l'ennui. En tombant sur Le vent aujourd'hui, j'ai senti comme un courant d'air sur mon visage (psycho quand tu nous tient) et je l'ai relu. Est-ce moi qui ai changé (je doute que ce soit le livre!) ou bien ma vision du monde, ça je l'ignore. Toujours est-il que j'ai enfin reçu la balade de Jean-Pierre Abraham comme il se doit. En même temps qu'une leçon de poésie: les mots sont un outil banal, mais leur utilisation requière sagesse et humilité pour décrire ce que l'on ressent en même temps que ce que l'on voit. Pour faire d'eux une caméra du cœur. Un pull en bord de mer.

C.S.O.

 

L'ombre a souvent pris son rôle à la légère, mais là elle s'est surpassée. Sauter deux barres d'obstacles posées au sol parmi des traces de sabots, avec pile poil l'empreinte d'un fer sous la semelle il fallait le faire. Et elle l'a fait, bravo.

De vrais airs de faussaire

 

On se souvient bien sûr de Clémentine Mélois qui par l'humour de ses couvertures* a rendu hommage aux grands de la littérature: Père et gay de Léon Tolstoï, Maudit bic de Melville, ou Les individus en situation de précarité de Victor Hugo pour n'en citer qu'une infime fraction. Il en est une pourtant qu'elle n'avait pas travesti, et c'était lui rendre hommage que de marcher dans ses pas le temps d'un plagiat.

(*) Lis tes ratures.

Aborde-t-on Hiroshima avec les enfants d'aujourd'hui comme on évoquerait un souvenir de vacances, un truc qui a à peine existé?

Comme disait la cousine Francine en découvrant nos dégâts: «Faites chier les mecs.»

Batraciennes

À la mare, les grenouilles ont pondus leurs œufs, une sorte de boule gélatineuse remplie de lentilles (mexicaines) et flottant entre deux eaux (territoriales.) Je m'y connais moyennement en grenouilles (j'suis pas pépé la reinette) mais je sais qu'ici, même au plus fort de l'été on ne les entendra pas, elles sont du genre taiseuses. Dommage, car c'est sympa les grenouilles qui boucanent le soir, ça donne du charme aux fenêtres ouvertes. Il y a un type, un ziquos un peu fada, qui a tenté de traduire ça en notre langue: retour en enfance garanti.

*  Concernant les orientations picturales du peintre, on notera l'ajout du taille-crayon dans ses moyens techniques (mais sait-il seulement s'en servir, s'interrogera l'amateur d'art).

La cour

 

L.D

La cour, point de départ de tous les possibles...

En vrac (12) Racines, freinage et cigales vertes

 

C'est un fait, mal justifié, l'humain va de plus en plus vite, s'enivre de vitesse et perd son temps dans des distractions sans cesse renouvelées, tente de supplanter la pensée par l'implacable rigueur des machines, leur confiant au passage ses problèmes de santé qui eux-mêmes génèrent une croissance économique exponentielle étant donné l'existence telle qu'elle jaillit des récents travaux publics de Poinçon et Wattmann d'un dieu personnel quaquaquaqua à barbe blanche quaqua hors du temps et aujourd'hui lorsque "Hou hou" fait le hibou, la lune lui répond "envoie ton 06, chéri."

Mais.

Mais les deux pieds sur le frein et le cœur au soleil.

Dans son coin. 

Faire la vaisselle à la main: ça laisse le temps de réfléchir un peu, de respirer, de chantonner, de rêver ou de tailler la discute.

Moudre son café: bonne odeur, bon karma, et puis comme c'est low food on en boit peut-être moins.

Faire son nid. Petit à petit. Sans frénésie. Modestement.

Revenir à ce qu'on a sacrifié au fil du temps: dessiner, marcher, compter les étoiles, revoir la Provence...

"Hou hou" fait le hibou qui s'avère être une chouette. Même qu'avant on la clouait sur la porte des granges pour faire joli.

Pierre Bonnard

Depuis longtemps je photographie le ciel, comme ça pour rien, et d'ailleurs tous les collectionneurs font ça comme ça: pour rien. Il faut dire qu'il est doué le ciel, qu'il vous en fait voir des couleurs et des formes, des profondeurs de ton, des dégradés, allant jusqu'à tracer des lignes droites dans ses bons jours et se renouvelant sans cesse (ah, c'est pas comme ces artistes qui ont trouvé un filon et qui l'exploitent à donf, mais on s'égare.) Bref, le ciel, ça fait des années qu'il remplit d'air mon disque dur, insaisissable, inexploitable. Mais je photographie également la vie des arbres – et l'avis des arbres c'est que nous sommes bien bêtes. Quand je serai vieux comme une écorce j'en ferai un livre. J'ai déjà le titre: Des arbres.

* Des mots extraits de En attendant Godot se sont glissés dans les miens, les bandits.

Les aïeux du collage

Hannah Höch

Georges Hugnet

Sans oublier Jacques Prévert, Max Ernst, Karel Teige, Jindrich Styrsky, Claude Pellieu et bien d'autres.

J'en profite pour souligner que la totalité des collages sélectionnés pour ces séquences sont tous des enfants de la colle et du ciseau, les numériques relevant à mon avis plus du photomontage.

Ready made

 

Le Ready made, cher à Marcel Duchamp, que l'on traduit par "prêt à l'emploi" ou plus judicieusement par "tout fait," nous met ici en présence d'une big bestiole gisant sur le dos, comme foudroyée par une bombe insecticide surpuissante, et qui semble s'être fossilisée dans son agonie. Un cauchemar dans le quartier.

(Orléans - 2012)

Fenêtres

Bernard Plossu

Trent Davis Baley

En vrac (11) la vie d'artiste et autres égarements

Le programme du jour: subjonctif et allègements grammaticaux. Où nous trouvons la subordonnée relative contenant une nuance d'intention: il en est peu qui puissent agir ainsi. Ouais, bon, mais lorsque je croise une belle aquarelle, le subjonctif vole en éclats (bon débarras.) Sûr, demain j'arrête l'étude de la syntaxe et je m'y mets. Ou après-demain peut-être. Dans une semaine mais pas plus tard. Du papier spécial. Des poils de marte. De l'eau très pure. Avec un verbe exprimant le doute: il est peu probable qu'il peigne aujourd'hui.

Jane Rosen (merci)

*

Marie-Antoinette s'est fait construire en fond de parc une jolie bergerie au toit de chaume. Lorsque se presse en elle un désir de douceur, elle vient y cajoler ses chères brebis qui portent toutes un nom charmant: Pâquerette, Nuage, Prunelle, Neige, Épinette... Les chemins de la ferme sont d'une telle propreté qu'on y crotte à peine ses escarpins. Dans les pâtures l'herbe est rase et tendre, et les arbres qui les bordent sont des modèles du genre. Plus près de nous la mare ressemble à une peinture de Nicolas Poussin; les canards ont tous un nom charmant... Rien, ici, ne pourrait nuire à l'harmonie du monde. Par contre à la maison, nos brebis à nous n'arrêtent pas d'attraper des tiques. C'est une galère, surtout qu'en cette saison leur toison est à leur épaisseur maximum. De plus, devant la bergerie c'est un vrai bourbier, il va vraiment falloir faire quelque chose. La vraie vie, quoi.

*

Et puis ces deux vers de Rainer Maria Rilke:

    Au lieu de s'évader

    Ce pays consent à lui-même.

?... ??... !... !!!

Ce serait tellement beau.

Sirocco

À l'aube sur les voitures

étrange voile de sable rouge

– mondialisation

J.M. Folon

Le dernier loup

 

Au dernier jour du dernier loup de la dernière meute dans la dernière forêt. On va enfin pouvoir manger de l'agneau tous les jours et s'acheter des pulls en plastique – parce que la laine, tout de même, ça gratte et c'est dégueulasse.

En vrac (10) Provence, cascades et poésie

 

Je suis un pessimiste actif. (Jacques Simonomis)

Voilà qui est dit, passons à autre chose.

Tous les clans de la préhistoire étaient tendus vers l'apprivoisement du feu. Ce feu qu'ils ramassaient d'abord comme l'œuf d'une bête absente après l'orage. Un jour, alors qu'un groupe de barbus jouait à la pétanque avec des silex, l'étincelle jaillit à l'occasion d'un splendide carreau. C'était le début d'une longue série chez les tireurs: à force de pétanques, on en vint finalement à installer des centrales dans la vallée du Rhône. Jean Giono* avait bien pressenti la gravité des agissements de l'homo-sapiens: toute son œuvre vise à nous attacher au vivant, à faire de nous des pacifiques gardiens de la nature, abhorrant toutes plumes dehors le côté prédateur de la Genèse.

Lucien Jacques

(*) Nous étions réunis à table, devant un bon plat mijoté avec des olives. Nous accompagnions ce festin rustique d'un côte-du-Rhône bio baptisé la résistance, tandis que m'est venu l'envie de les évoquer, lui et son pote Lucien, dans une Provence devenue idyllique à force d'autoroutes et de quartiers tentaculaires.

*

En avant la musique. Dans le bloc-note du blog (prononcez ça dix fois très vite!) j'ai posté quelques mots du poète maçon Yves Bichet, une posture que j'ai moi-même bien connue. Et puis dans une boîte à livres de village, j'ai trouvé un bouquin très chouette: Le garçon incassable de Florence Seyvos – un jeune casse-cou du nom de Buster Keaton... Voilà pour la littérature.

*

En écrivant j'aperçois par la fenêtre trois ou quatre flocons perdus dans un ciel gris. Une misère. Pas de quoi faire un poème. Je me tourne alors vers le chat qui roupille du sommeil du juste. Un poème sur l'or du silence peut-être...

À propos de Lucien Jacques et pour mémoire, il est l'auteur du fameux poème Credo: Je crois en l'homme cette ordure /  je crois en l'homme ce fumier... Si comme moi vous n'avez pas la télé, m'est avis qu'il remplacerait aisément les J.T. en les résumant tous.

Chez nous on aime les baleines, les éléphants, les lions... et le troglodyte mignon (10 grammes!) Mais ça c'est une autre histoire.

À nos amours

 

Julen Magre

Gregory Halpern

La règle:

1/ Choisir un thème (selon l'humeur du moment)

2/ Se limiter à deux images (pas facile, hyper frustrant)

3/ Une fois par mois (sauf crise de manque)

Les couleurs de la vie

Steven Quinn

Jean-Claude Touzeil

Ivresse de retrouver sa couleur d'origine. Un bleu sans ethnie, sans frontière. (Michel Dunand)