Entre chien et loup

Matière

 

Parc Güel, Barcelone. 

Donnez-moi pour y boire une cruche de terre / terre d'où je suis né et où j'aurai mon lit. (Zonas de Sardes)

Une ombre

 

Le transhumanisme me fait peur. Rêverai-je un jour que je fais peur au transhumanisme...?

Chaleurs

Heureusement, le poisson, lui, est frais.

Une histoire de fakir

 

Le fakir est fatigué. Le poète également. A quoi cela sert-il de tenter d'émerveiller un monde qui court à sa perte...? A quoi cela sert-il de monter jusqu'aux étoiles...? Le père qu'il est aussi observe tendrement sa fille: une libellule s'est posée sur sa main offerte. Les ailes moirées de l'insecte ont la couleur de la nuit. Et le fakir malgré tout lâche un sourire. Le poète également.

Regards

                  Les bêtes

                  elles vous regardent le plus souvent

                  d'un air qui ne veut rien dire

                  elles vous regardent simplement

                  curieuses de qui vous êtes

                  Les rochers

                  c'est un regard à très long terme

                  tourné vers un ailleurs

                  Ils entretiennent avec le ciel

                  de sensuels conciliabules

                  et vous passez

                  Quand aux arbres

                  ils ne vous regardent pas

                  ils vous surplombent sans envie

                  Leur voyage est souterrain

                  jusqu'au premier voisin

                  jusqu'à la première neige

Ma mère aimait les feuilles mortes

 Une photo peut cacher un poème.

Grande feuille

 

Quand on pense que la nature fait ça avec de l'eau, de la terre et du soleil, on peut douter de l'industrie de l'être humain...

Berge

 

Barcelone, Parc Güell. Version rose de la version bleue [ici]

Sauver, dit-il

 


Comment se fait-il que certaines journées, de trop nombreuses journées, ne soient pas sauvées (éclairées) par une seule image? Comme si elles avaient été traversées rideaux fermés. Il faudrait sauver ne serait-ce qu'une image au soir de chaque jour, fût-ce la plus prosaïque. (Paul de Roux, les intermittences du jour)