Autoportraits (3)

Denis Roche

 

Duane Michals, autoportrait en diable

Nous poursuivons l'exploration de l'autoportrait en photographie avec Denis Roche et sa femme Françoise (qui ont inspiré un poème de Autre chose qui compte) et Duane Michals qui ne s'est jamais vraiment pris au sérieux.

Les oiseaux (empathie)

 

Tim Lukeman

kerstin Sephan

Pauvre monde, se dit le monde. Et il soupire.

En vrac (16) foutaises, balaise et tarte aux fraises

Qu'on n'aille pas s'imaginer que le trou du cul du monde dans lequel je vis est inaccessible à la culture. Ici aussi on goûte à la production artistique de notre temps; c'est simplement moins immédiat voilà tout. Alors, bon sang de bois, venez donc vivre à la campagne! Il y a des arbres à planter, des écosystèmes à protéger, des animaux à réhabiliter – tiens, à ce propos, merde à ces cons qui enfument les blaireautières pour zigouiller l'animal à la sortie, c'est tellement gentil les blaireaux, tellement utiles, certains vont jusqu'à ramper dans les terriers de renard pour en extraire les petits, sous prétexte que l'animal pullule – l'occasion de fêter leur bravoure devant une bonne tête de veau et une caisse de pinard. À ce pullulage des renards justement (ou cette pullulance comme on préfère) voici l'explication éco-systémique: plus on en tue et plus la race se sent en danger d'extinction, donc elle procrée en présumant des pertes, engendrant un déséquilibre dans les ressources alimentaires liées au territoire. Laissons donc la nature faire son job. Trop simple? Et oui, c'est souvent (trop) simple...

Aller, un bon gros "je t'aime" pour compenser tout ça.

Robert Motherwell

*

L'orage de grêle "effroyable et c'est bien fait pour nous" qui s'est abattu sur nos jardins et vergers début mai, a ravagé bon nombre d'arbres et anéanti presque toutes les promesses de fruits. Nous avons tout de même pu faire il y a quelques jours une tarte aux fraises. Dieu est grand, Sāhib, mais la tarte était petite.

À part ça, et malgré la chaleur qui s'installe j'ai rentré du bois.

– Qui ça?

– Du bois.

 

*

Beaucoup de sympathies pour Autre chose qui compte, le petit carré paru chez Donner à voir:

Jacques Morin et Claude Vercey, animateurs de la revue Décharge.

Christophe Jubien, pêcheur de poètes, qui m'a accueilli dans son émission.

Yves Artufel, depuis son nid d'aigle de poète-éditeur.

Valérie Canat de Chisy, poète, sur le site de Terre à ciel. 

Jean-Claude et Morgan sur leurs blogs respectifs (y'a du tam tam dans l'air)

des lecteurs(trices) qui m'ont fait passer un petit mot sympa.

À toutes et tous et de trop loin un TRÈS GRAND MERCI (de la taille du je t'aime)

Rebelle

Je rends grâce au poète en nous qu'une simple vague fascine,

à cette part résiduelle qui nous ressemble encore au bout de nos fatigues et des journées perdues,

à cette part que nous voudrions croire aussi irréductible qu'elle est rebelle aux injonctions des modes,

rétive aux rêves qu'on affrète pour nous perdre

et qui nous fait chercher des mots pour tenter dans la foule

d'aller réveiller en chacun le poète qui s'est tu.

Michel Baglin, L'alcool des vents

Claudine Doury

Les Pensées

On ne peut pas toujours rester sérieux (Zavatta aurait dit "on ne peut pas toujours faire l'andouille...")

Certains se souviendront peut-être avoir lu ces pensées sur le blog entre 2015 et 2018. On peut aujourd'hui les lire ou les relire sur Caméléo (suivre le lien ci-dessous.)

 

https://www.calameo.com/books/007751438f620c0d56c1d

J'imagine qu'on peut aussi les imprimer* pour les proposer à la lecture dans ses cabinets, ou les offrir au voisin qui tond sa pelouse deux fois par semaine et qui ne vote pas comme nous, bref qu'on peut, d'une manière ou d'une autre, les partager.

(* Pour les recevoir en pdf, me contacter.)

No trouble

Michel Vanden Eeckhoudt

 

Alain Laboile

* L'insouciance est sans doute l'état le plus heureux de l'existence...

En vrac (15) ombres chinoises, héron, tempi

Les bons contes font les bons amis.

Un peintre à la cour des Qin (IXième siècle av. J.C., troisième porte à gauche) devait peindre un héron. C'était une commande de l'empereur pour sa plus jeune épouse, l'oiseau étant l'emblème de la dynastie. Fier de l’honneur fait à son art, le peintre se mit aussitôt au travail. Or, cette estampe qui le voyait chaque jour plus insatisfait l'accapara pendant vingt ans. Vingt longues années durant lesquelles brûlèrent des milliers de hérons imparfaits, tandis que les guerres se succédaient dans de lointaines provinces.

Vint enfin le jour où (la plus jeune épouse avait changé cinq fois) on pria son altesse sérénissime de recevoir l'estampe définitive des mains du peintre. L’empereur vit entrer un vieux bonhomme à moitié fou, amaigri et négligé. Se souvenant du jour lointain de la commande et amusé, le prince sourit en recevant le rouleau que le vieux lui tendait en s’inclinant. Mais lorsqu'il découvrit l'œuvre on le vit soudain blêmir. Car point d'oiseau peint sur le papier de riz: à la place, trois grenouilles assises près d'un étang. C'était bien là les plus belles grenouilles jamais vues, à peine esquissées d'un trait miraculeusement vivant. Le héron? Affamé, il pouvait surgir à tout instant, ombre stupéfiante fondant sur sa proie. L'incarnation même de la nature et de ses cycles.

On peut croire que le peintre avait réussi. C’était l’œuvre d’une vie. En guise de récompense, on lui trancha la tête pour s’être ainsi moqué d'un prince.

*

Andy Goldsworthy (arbre mort, feuilles d'automne)

J'ai souvent rêvé d'un Polaroïd, cet appareil photographique instantané relevant à la fois du funambulisme et de la magie. Comme j'ai souvent rêvé d'avoir le don d'écrire des poèmes du premier jet.

M'avouant vaincu sur les deux tableaux, voici un haïku écrit en trois semaines (!)

    Ton ombre – chose banale

    pourtant c'est toi

    que le Soleil dessine

*

Le temps de vivre. Celui d'aimer, d'être libre. Le temps présent, le temps passé. Le temps d'une valse à mille temps. Le temps des cerises. Celui des œufs au plat. Le temps compté, le temps béni. L'air du temps. La nuit des. Povero tempo nostro. L'amour à plein temps. Être de son temps. Instant. Tant de temps passé à vendre tout son temps. De l'air, de l'air et du temps pour soi. Le temps nous appartient. Devrait nous appartenir... Vive l'oisiveté.

Et merci pour votre fidélité.

Au delà du terminus

Djuno Tomsni

Robert Roselrav