Supplément enfants (2)

 

        Le regard mécontent

        du chat

        et la douceur entre tes mains

            de l'écureuil mort

            qui dort

        

        et ne se réveillera pas

A. Hollan

Résistance

Un bidonville, c'est un million d'âmes vivants et se reproduisant sous dix millions de tôles. Une grande fresque dédiée à la fatalité. À l'autre bout de l'humanité, il y a ce programme, Pioneer voyager golden record, un disque d'or parlant, envoyé dans l'espace à la rencontre d'éventuelles civilisations extra-terrestres. Une bouteille à la mer interstellaire, lancée au prix d'une poignée de milliards de dollars. On agonise.

    Étrange voile de sable rouge

    à l'aube sur les voitures

    mondialisation!

Peut-on appréhender la vie par une route autre que celle qui nous a été tracée? Par un autre agencement du temps et des énergies? Ainsi perdus pour l'ordre et la matière, ne sommes-nous pas des loups, des traîne-frontières, des mangeurs de paysages? Retour au songe, au plaisir de la légende. À toute cette réalité sauvage et belle, bâtie par la lumière, la terre féconde. Retour à l'enfant mûr dont le silence est plus rugueux qu'une écorce.

    Que la neige enfin revienne

    effacer calmement

    les horreurs et le bruit

    ne laissant transparaître que les trop rares bienfaits

    de la modernité

Effrontée, follement plaisante, la poésie n'est jamais neutre. Dans le maquis des langues, à coup sûr elle chante sa part.

Un enchantement

 

Karel Teige

Perrine Hernandez

* Le collage est un enchantement.

Autoportraits

Roland Topor

Nobuyoshi Araki

* Ce 1er mai sera ici la fête du travail sur soi!

Pour faire court

        Elle ouvre la porte
        Se penche
        Laisse couler de ses doigts
        Le chat dans la nuit

        . . .    . . .

        Comme les étoiles les renards ont les

        yeux bleus en naissant; plus tard

        ils deviennent d'ambre.

        . . .    . . .

        Et là-bas c'est la guerre, là-bas

        les yeux des mères sont des poteries cassées

               poèmes de Jean-Pierre Abraham (Compère qu'as-tu vu?)

Sophie Ristelhueber

Gardien

 

Bord de Saône. Le gardien garde, c'est son rôle. Sa responsabilité est engagée, ceux qui l'ont promu garde comptent sur lui, sur son dévouement. Mais que garde t-il? Une terre? Un fleuve? Une faune menacée d'extinction? Un jour comme un fruit mûr, les gardiens devenus inutiles quitteront leur poste en riant. Jour d'intelligence collective, d'abandon des vieux ego tyranniques. Jour qui verra peut-être les œuvres éphémères plus prisées que le marbre et le bronze!

Vitres ouvertes

Chuta Kimura

 

        

En réveillant des envies de couleurs, les toiles de Kimura sont des fenêtres ouvertes sur la vie. Elles vont loin dans l'espace et dans le temps. Et comme elles sont dépourvues de sagesse, à leur contact nos pensées rajeunissent. Oui mon gars.

Ça

 

Content

– content de quoi

d'être là – immobile

dans ce lieu fréquenté journellement, avec ses plantes que je connais si peu encore, qui me résistent gentiment, avec ses arbres voyageurs, ses oiseaux familiers, ses fils de soie ténus qui flottent.

Content d'être – enfin

retiré de moi-même et de l'ignorance. Content de traverser le jour comme si c'était un seul et même pays. L'énergie de ma naissance est là, à chaque instant.

Mais on ne vit pas dans un terrier sans s'inquiéter de la forêt autour, qu'elle soit radieuse ou dévastée. Autour, ça court dans tous les sens, dans tous les sangs. Ça s'acharne à avoir raison. Ça flanque des raclées, ça se multiplie, ça pleure devant ses morts, devant sa propre mort. Ça intronise le pouvoir en arrachant leurs ailes aux mouches. Ça vend du sucre aux innocents, quand ça ne marchande pas autour d'un génocide, la tête pleine d'idées fausses. Parfois ça grouille de bonnes volontés, mais ça n'aime décidément pas l'eau froide. Et ça ne fait qu'empirer. Ça ne fait que creuser, brûler, empoisonner. Ça ne fait qu'asphyxier.

Nuages. Si beaux nuages. Esprits candides.

Le feu le matin, c'est aussi pour toi, ma mère, que je le rallume. Dans la nostalgie de la neige. Dans un rêve de faussaire. La poésie nous éternise.

Andrei Tarkovsky

Grandir, jusqu'où

Jamie Johnson

Shirley Baker

J'aurai l'air d'être mort

Joël, 12 ans. Pierre tombale sur l'île d'Arz.

Une belle leçon de poésie, soulignée par les coquelicots.

Photo Corinne

* La route du petit prince tutoie les étoiles (commentaire de Topa sur un autre billet)