En vrac (5) la petite histoire

Il marche. Tous les jours il marche. La même route, même allure, la tête légèrement penchée, tournée vers le ciel et le regard qui s’éparpille. Une bouteille d'eau dans une main large. Costaud le garçon. Aller retour. Tous les jours. Par tous les temps. Quand je le croise en voiture, je le salue d'un signe de la main et il répond. Toujours. Quand je le double, je profite encore de sa présence dans le rétroviseur.
Sympathie grandissante pour cet athlète dans la marge. Elle me ramène à ma propre route intime, à mon inaptitude à devenir quelqu’un parmi les hommes. Sans doute aime t-il les bois autant que je les aime. Silence, abri mentale, un ciel entre les cimes et parfois ces craquements qui trahissent la présence d’une bête.
Je lève la main, il lève la sienne. Un éclair muet. Que personne ne voit briller.

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L'inspiration la plus commune en jazz consiste à faire du neuf avec du vieux. Le collage opère souvent de cette manière, et en tirant un peu la chose par les cheveux on pourrait appeler ça du collejazz...

Les yeux dans les seins
(d'après Gustave Caillebotte et Pierre Bonnard)

S'il fallait souligner une phrase qui les résumeraient toutes, qui en quelques mots puisse signifier l'état du monde et l'origine de tous nos maux, je choisirais celle-ci, de Pierre-Albert Birot: Si les hommes avaient mis le bonheur au dessus de tout, ils seraient restés poissons, ou même moins. 

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Je vais m'installer pour peler des châtaignes cuites à l'eau. Je mettrai peut-être de la musique. Peut-être écrirai-je dans ma tête un embryon de poème. Les nuages poursuivront seuls leur lente migration. Peut-être que le monde aura changé quand je rouvrirai les yeux.