Nuages/soleil

 

L'avenir du monde qui nous entoure est flou, pour ne pas dire opaque. Demain rackette hier pour gagner un peu de certitude. On dit que les anges font de l'haltérophilie en prévision d'un combat à mort...

Ce qui est certain, c'est que moi je n'ai jamais été aussi nette, aussi proche de ce que je suis vraiment: une simple silhouette accrochée aux pieds de son humain – lui-même ne voyant guère plus loin que sa pensée et doutant de l'intérêt de sa poésie.

Mais il faut continuer à vivre, même par temps couvert. Ici c'est plutôt zen, on cultive son tao et ses légumes. Hier, mon humain a remplacé le rideau des toilettes par une vieille porte rénovée. Un grand pas vers la modernité. 

Des p'tits trous

Si vous avez trouvé l'orgue de barbarie parfois un peu plan plan, voici de quoi vous surprendre: Sting retranscrit à l'orgue!

Dans la vidéo on peut suivre le processus de fabrication du carton, chose pas même imaginable au 19ème siècle.

* la chaîne de Patrick Mathis est pleine de surprise: de Vivaldi à Michael Jackson en passant par les girafes!

Supplément enfants (4) fabliau

 

        Le temps est doux

        l'ours danse

        lourdement

        le dresseur montre l'ours

        et l'ours montre les dents

        un nuage qui voyage

        en passant les salue

        l'ours aimable grogne un peu

        c'est pour l'argent

        l'argent des gens contents

Le montreur d'ours (L'orsalher en occitan) film de Jean Fléchet - 1984

En vrac (20) 4x4, vrac et vol de jour

Un pas de côté. Le premier, le plus héroïque. Ce jour-là, le ruban de la route a pris l’aspect d’un chemin. Puis le chemin s’est fait sentier. Toi que la modernité, tel un blessé profond, vient d’abandonner à une fin certaine, te voilà de retour dans tes rêves les plus anciens.

Tout occupé à briser des noix vertes le dos calé contre un arbre, tu vois se pointer un petit blondinet sorti de nulle part. Son écharpe bleue et ses bottes en caoutchouc te disent vaguement quelque chose. S'il te plait, dessine-moi un monde meilleur... Ok, là tu planes fort. Et sûr, tu voudrais bien lui faire plaisir au môme, seulement ton sac et ta boîte d'aquarelles sont restés dans le car. Or, soudain, dans un mouvement tu sens un truc plat et dur dans ta poche. Et c'est l'idée de génie, et tu te lèves d'un bond: le môme te regarde fracasser ton portable à coups de pierre. Voilà, dis-tu, le monde que tu veux est dans ce happening. Le p'tit gars, incrédule, d'un index péremptoire montre le ciel: tu comprends alors qu'il va te falloir grimper là-haut pour dégommer un satellite.

Victor Brauner

*

Je prendrais bien le train si les trains nous emmenaient ailleurs que dans les gares...

On roule au cul des animaux d’Afrique, au son resplendissant des tam-tam: on est con quand on a vingt ans, on est beau, on a des rêves hollywoodiens.

De la lumière au bout du couloir. Une grosse poussée et c'est l'éblouissement. Suivi d'une voix féminine : « C’est un garçon. » Pas le choix, donc.

Le programme: ils vont vider la mer pour en nettoyer le fond, ils vont mettre les pôles dans d’énormes congélateurs.

C’est l’histoire d’un homme dont le corps se détériore.

– Putain, t'as pas autre chose...?

... C'est l'histoire d'une révolte chez les œufs à la coque.

Histoires

 

Lynn Skordal

Varlez

    1/ Ah, ces cow-boys, tous des émigrés irlandais!

    (ou bien: ah, ces émigrés irlandais, tous des cow-boys!)

    

    2/ Les petits métiers: faut qu'ça sonne (et à heures fixes)

Douceur du cerf

 

    Le cerf a retourné sa couleur à l’intérieur de lui.
    Il sait qu’on ne le mangera pas
    il vient au monde très lentement
    les paupières baissées sur un fil d’horizon.
    Il garde un mystère premier
    être est fragile
    être tremble sous la peau des biches
    être s’amenuise
    mais sur être on peut construire une joie.

    Marie Huot, Douceur du cerf

Isabella Ducrot

Nettes

 

Quel photographe n'a jamais fait ça, se laisser dessiner par le soleil...?

Et quand on sait que l'artiste est à 150 millions de kilomètres, un tel niveau de précision laisse admiratif.

1- Lee Friedlander  / 2- Frank Horvat (journal de la Véronique)

En vrac (19) semoule, manche de pelle et poils de marte

L'aquarelle, c'est de l'eau mêlée à de la lumière. L'eau a ses couleurs, la lumière ses intentions.

L'aquarelle est un poème qui se passe de commentaires. Elle n'a pas d'épaisseur, mais de la profondeur.

L'aquarelle ne va jamais dans les musées, elle a trop peur de se faire écraser. Elle rêve d'un petit musée à ciel ouvert, avec une moquette d'herbe et des gardiens ailés (faites la liaison.)

Elle voyage légère et revient avec des souvenirs plus vrais que nature.

L'aquarelle a pour le monde la tendresse d'une mère.

Pour la folie des hommes, beaucoup d'indifférence.

Lucien Jacques

Et à ce propos, sais-tu ça que la vipère est bonne mère? Tranquille, peureuse et rien à voir avec le poing des Folcoche ou l'hideuse mixture des sorcières. D’ailleurs les sorcières étaient de braves filles. Mais que t’importe, on disgresse. La vipère, donc, est une bonne mère. Or tu la coupes en deux, avec ta pelle bien française, ta pelle au manche bien huilé – on ne sait jamais qui va venir par la frontière (bien française la frontière.) La vipère comprends-tu, c'est ta mère en alerte, elle protège ses petits, elle brille pour que tu la suives et toi, avec ton style de marchand de vinaigre, à chaque fois tu te fais bien baiser. La vipère baise les marchands de vinaigre.

*

Des jardins clos, un peu partout dans le monde, et des gens qui aiment les fleurs, les branches qui s'inclinent... Je viens de peindre un vieux mur moche avec un lait de chaux rose marocain. J'aimerais fêter ça. Quelqu'un pourrait m'envoyer une bonne recette de couscous aux légumes?