(Perchés)

    Nous n'avons rien construit

    pourtant

    et rien déposé d'autre que du goudron

    de grands rubans de plomb, des routes interminable

    puis ces oiseaux en bordure

    qui veillent sous leurs ailes d'argile

    attendant la fatigue d'un convoi au matin.

    Nous filons.

    Eux luttent, immobiles pour contenir leur âme

    pour contenir leur dignité qui s'échappe dans le flux.

    Parfois un camion les décoiffe.

    Là, ils semblent des vieillards tout à coup

    des figures hiératiques et terreuses,

    des soldats fatigués, des guetteurs d'un autre âge

    avec leur bec

    leurs yeux sans cils.

            Yves Bichet, Le rêve de Marie (1995)

Dylan Hausthor