Autoportraits (2)

 

Elliot Erwitt

Man Ray

Le clown ivre + autoportrait sans concession (c'est moi qui titre)

* Autoportraits (1) ici

Perspectives

La vraie question est: quel avenir pour les perspectives?

   

Réunion

 

L'idée qu'une réunion puisse être ennuyeuse ne viendrait pas à l'idée de celui qui l'anime. Et pourtant... Le dessin automatique est un bon moyen de passer le temps, tout en faisant mine de prendre des notes (il faut parfois relever la tête, l'air absorbé...)

Ayant pris soin de les archiver, ces délires pourraient bien faire un jour la fortune de vos testamentaires. Encore faudra t-il que vous soyez devenu célèbre*.

Ici j'étais sans doute dans ma période Victor brauner ou Jérôme Bosch (les influences sont souterraines, mais c'est une autre histoire.)

* Pas trop envie, désolé les enfants.

Les ailes du désir

Contrairement à une idée reçue, les anges ne sont pas tous beaux. Certains frisent même le ridicule ou l'embonpoint, mais ils s'en moquent ils sont des anges. Quant à ceux qui ont une gueule d'acteur américain, et bien ils ont une gueule d'acteur américain: ça ne les dispense pas de pisser dans les fontaines et d'écouter aux âmes comme de vulgaires fonctionnaires. Dieu reste impartial.

En vrac (14) hasard, corbeaux et filigranes

Les armoires à livres sont une idée généreuse, mais deviennent vite un débarras totalement dépourvu d'intérêt (culture, fais-moi peur.) Pourtant, l'exception confirmera la règle. Un jour, persuadé de relever le niveau du lieu j'y ai déposé Cap au nord, un chouette roman de Robert Piccamiglio (persuadé aussi que donner ce qu'on aime est un acte de bravoure.) Mais tandis qu'un autre jour, autre village, j'y trouvais Le reste aussi c'est minuit, monologue théâtral et poétique du même Piccamiglio, j'ai senti comme un sourire amusé dans mon dos.

*

        Le fleuve Guadalquivir

        va parmi oranges et olives.

        Les deux rivières de Grenade

        descendent de la neige au blé [...]

Toute une communauté d'hommes et de femmes, des paysages vécus, des ciels impossibles à décrire dans ces quatre vers de Lorca. Le jour où la poésie ne sera plus écrite que par des IA, il n'y aura plus de mystère, et nous nous serons morts, mon frère.

(F. Garcia Lorca, Poèmes du Cante Jondo)

*

Stefana Serafinescu

Est-ce qu'on écrit encore des lettres pour le plaisir d'écrire et celui d'en recevoir, ou est-ce que ça aussi c'est mort?

*

Dernière venue dans les notes colonne de gauche: retour en Ariège.

Et puis ces mots d'Yves Artufel qui me touchent physiquement: "Couper du bois, casser du bois, scier du bois, fendre et refendre du bois, empiler le bois, rentrer le bois, ranger le bois, brûler le bois, ça fait des souvenirs bien alignés. C’est toujours un peu les mêmes quand même."

* Le reste aussi c'est minuit, 1984 Jacques Brémond

Les petites gens

 

Steven Quinn

Andréa Floris