Les infernaux vident leurs poubelles dans la Voix lactée. Ils prétendent réparer la vie avec les outils qui l'ont détruite.
Ils courent pour fuir la tempête que leur course engendre.
Le nageur nage encore mais la plage est morte.
Réveillez-les, ils vous tueront.
Le diable a ses miroirs de poche où il s'admire, sentant monter en lui peu à peu l'ennui de n'avoir presque plus d'ennemis.
La tempête parfaite s'annonce, celle des morts roulés avec les vivants, des rivières de goudron et des sages à culs de singe.
Christian Bobin, Le muguet rouge
Kandinsky
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